Arribada de “los Nacionales”

Nos llega la orden por la noche del lunes santo, 11 de abril, y a las tres de la tarde del 12 salimos por la carretera hacia Arén. Hace mucho frío, el cielo gris. Pasamos el Puente de Montañana con respeto, recordando los muertos que costó a los requetés. El río no lleva mucho agua i parece que hubiera podido pasarse por varios vados próximos, como en realidad creo que hacen los Ortiz de Zárate. Andar y andar, unos quinze kilómetros. Llegamos a las seis. Nos reciben con una alegría imponente. No era cuento lo que nos habían dicho de la 69 Compañia. Los soldados se alojan bien y pronto. Los obsequian con todo el vino que quieren; bueno, con algo menos, porque los burgaleses no se sacian fácilmente. Uno de los que repite la visita nos lleva a los oficiales a casa del médico, que había estado escondido hasta ahora. Oímos la radio con un interés loco. El avance es ya decidido en toda la zona de operaciones. Se penetra hacia Tarragona o Castellón y si Dios no lo remedia, cualquier día de estos llegará al mar la Quarta de Navarra.

El médico quiere obsequiarnos con coñac y saca una botella escondida como él desde el día del Alzamiento, con gran misterio, casi con emoción. Es "Tres Cepas" de Domenq, lo de siempre, lo que a nosotros nos sobra. No lo sabe él y no queremos quitarle la emoción de obsequiarnos con lo mejor, con lo que nadie tenía hasta entonces. Lo paladeamos y, con asombro nuestro, sabe bastante mejor que lo que tomamos a diario en cantidades poco prudentes. Claro, como que la fabricación apresurada por la ingente demanda está acabando con "la madre" solera y hasta con los toneles del señor Domenq. Termina el parte de la radio, suena el himno nacinal y damos ejemplo levantándonos con un salto prusiano para saludar brazo en alto a sus acordes. La familia del médico se sobresalta un poco. No están para sustos, pero pronto comprenden todos y nos imitan con el mayor germanismo que puede pedirse a paisanos y paisanas. Dormimos allí, los que no tenemos servicio.

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A Pont de Suert llegamos un poco tarde, entre dos luces. Nos alegra saber que es el primer pueblo catalán que pisamos. El tiempo está lluvioso, el suelo desempedrado y resbaladizo. Me doy prisa para localizar la casa que Teodoro, el ayudante, señala que será mi alojamiento y la oficina de mi compañia. El pueblo tiene ya pinta de pirenaico, con tejados oscuros o pálidos, bastante inclinados. Una señora anciana y encorvada sale muy ligera de la casa y murmura junto a mi algo extraño, que me suena a maleficio. Es así como:

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